Yo customizo, tú fornituras

O sea. La moda es lo que tiene, ¿sabes? No hay como ponerse unos leotardos de rayas y unas gafas estridentes para convertirse en gurú de la moda y ponerse a crear lenguaje como si nada, hala, a tontas y a locas. Ya empezamos a acostumbrar al oído al rechinante y anglosajón verbo de nuevo cuño “customizar”. Una palabreja que no hace sino españolizar el verbo inglés “customize”, que significa (según wordreference.com):

customize ['kʌstəmaɪz] verbo transitivo construir según especificaciones, retocar al gusto del comprador.

Pues por si esto no era bastante, ayer una hortera de cuyo nombre es mejor no acordarse respondía ante los micrófonos del informativo del mediodía de Antena 3 que en no sé qué feria había muchas “fornituras”. Por más vueltas que le doy, no encuentro un significado a esto. Supongo que vendrá derivado de “furnitures”, que quiere decir “muebles, mobiliario”. Tendría que ser, según esto, “furnituras”, pero ni por ésas. La respuesta de la RAE es la misma, “la palabra fornituras no está en el diccionario”.

Así nos va

Alucinado. No salgo de mi asombro. Es lo que tiene haber acabado el bachillerato hace años, que te desvinculas. Lo de que los alumnos de ahora tienen asignaturas como “Cono” o “Educación para la Ciudadanía” me había pillado al menos de soslayo, pero ignoraba, bruto de mí, que la Literatura ya no es más que una optativa marginal en el programa de estudios. Lo he leído en un artículo y me lo han corroborado mis alumnos universitarios. “Es un trimestre dentro de Lengua, pero algunos profesores se lo saltan”, me dice una de mis futuras periodistas.

Me muero. Me da un soponcio en el cerebelo. Así que luego empiezan con que si el informe PISA nos da un palo, que si nuestros chicos son los peor preparados de Europa y cosas así.

Me parece tan grave como para que toda España salga a manifestarse y encierre a nuestros politicastros en el Congreso hasta que sean capaces de crear un sistema educativo con cierta coherencia. Es lo menos que se merecen.

Antes eran “tructuras”

Esta imagen pertenece al rótulo de una furgoneta. Emborrono el nombre para no dañar su imagen, y omito el número de teléfono para que no le llamen los académicos de la Real Academia Española de la Lengua. La empresa en cuestión se dedica, según el cartelito, a instalar extructuras.

Deduzco, por tanto, que montan cosas que antes eran “tructuras” y que ahora ya no lo son, o bien objetos que se encuentran fuera de las “tructuras”. Creo que la falta en cuestión no necesita más aclaración, salvo una. ¿Fue el propio empresario el que pintó el rótulo? ¿Se lo hizo otra empresa? Si fue así, ¿quién fue el autor de la bellaquería, el empresario o el rotulador? ¿Te devuelven el dinero si te lo imprimen o dibujan con faltas de ortografía? Cosas de la mercadotecnia.

¿Por qué?

¿Por qué, Dios mío, permites estos desmanes ortográficos? Si se entera Hugo Chávez arrambla con toda la diplomacia española y sus quinientos años opresores, como él dice. Fue decir don Juan Carlos aquello de «¿por qué no te callas?», con su tuteo monárquico y todo, y salir a la calle todo tipo de cacharros mercadotécnicos con la frasecita de marras impresa. Claro que hasta para eso hay que valer. El que hizo las camisetitas de la fotografía se cubrió de gloria. Escrita así no tiene sentido, desde luego, y encima se olvida de la tilde sobre el “qué”. Un lujo. Ojalá no venda ninguno. ¿Por qué no aprendes a escribir?

 

Espirar, expirar

Una noticia sobre un accidente en El Mundo hablaba de que el conductor tenía una “tasa de alcohol por litro de aire respirado mayor de lo permitido”. Quizá el redactor no se fió de la palabra espirado, que es la que usan la Dirección General de Tráfico y la Guardia Civil cuando se refieren a estas cosas. Y es que espirar significa “expeler el aire aspirado”. Que es lo que se hace cuando se sopla por el tubito. Se toma aire y se exhala (otro significado de la palabra) hasta que la lucecita nos dice basta.

No confundir, eso sí, con expirar. “Acabar la vida”. Ése es el significado que le da la RAE. O bien, para no ser tan fúnebres, acabarse un periodo de tiempo. 

El embipí de la eisibí

Todavía me duelen los tímpanos, y eso que hace ya diez minutos que lo escuché, por segunda vez en lo que va de semana. La primera fue en una emisora de radio. La segunda, en el programa de deportes de La 2, en Televisión Española. Se referían, por supuesto, al americanizado baloncesto patrio, más dado que nunca a hablar de valoraciones, estadísticas y demás parámetros que tanto se manejan en la NBA, allende el Atlántico.

El locutor explicaba que Ricky Rubio, jugador de 17 añitos del Joventut de Badalona, había sido el “embipí” de la jornada en la ACB. O ya puestos a “espanishinglear”, el “embipí de la eisibí”. Total. Divino de la muerte. En Estados Unidos sería “el embipí de la embií”, o sea, lo más de lo más.

Todo esto para decir, en castellano puro, que ha sido el mejor jugador de la jornada. Porque lo de “embípí” no es sino la pronunciación más o menos inglesa de las siglas MVP. Algo que en la NBA se corresponde con “Most Valuable Player”, el jugador más valorado o que ha obtenido una mayor valoración por sus estadísticas durante el encuentro, la temporada, las eliminatorias por el título o lo que sea. Así que aquí las siglas serían el JMV, jugador más valorado. Y aún habría algún imbécil que las pronunciaría como “yeiemiu”. De la eisibí, claro. 

Adverbiemos, que es en mente

“Es un cruce regulado semafóricamente“. Así se despachó hace poco una locutora de radio hablando de un problema de tráfico a causa de unas obras. ¡Qué fácil es adverbiar! Se añade un sufijo en mente por aquí, se corta la palabra una letrita por allá y listo, adverbio al canto.

Por de pronto, en el diccionario no existe tal adverbio, y el panhispánico de dudas ni siquiera lo contempla. Aun en el supuesto de que fuera correcta, suena horrorosa-mente. Mejor decir “un cruce regulado con semáforos”. O como decía mi hermano cuando tenía dos añitos, “semáfaros”. No dejaba de tener su lógica, por lo de las luces.

Esta casa es una ruina

En Zamora, al lado de un semáforo que tarda meses en abrirse. Ahí, bien a la vista, en rojo sobre blanco, aparece la barbaridad que más llama la atención de entre todos los pisos, chalés y cochiqueras que se venden o alquilan. Una casa situada en el “estrarradio“. Quizá sea una abreviatura, o una contracción, y lo que dice en realidad es que la casa “está tras la radio”. Sabe Dios. El caso es que el analfabeto que ha perpetrado el cartel sabe al menos que lleva la erre doble. Algo le quedó de sus malgastados días en el colegio. Y por si fuera poco, al leer con detenimiento las características de la casa, nos encontramos con una amplísima “buardilla“. Total, si la hache no se pronuncia, para qué perder el tiempo.

Un caso aparte

Recientemente estuve en Pamplona por motivos profesionales. Como había que comer en algún sitio, escogimos Casa Otano, un sitio precioso, bien situado y de excelente fama. Bien ganada, sobre todo, por cosas como los revueltos de hongos de temporada, que son una delicia. Como son de temporada, varían cada día, y eso obliga a improvisar anexos a la carta que se colocan en una vitrina a la entrada. Y ahí aparecía lo que había “a parte” de la carta.

Un caso aparte, desde luego, y por desgracia bastante común. Aparte (diferente, distinto, singular) se escribe junto.

RCP, RCP… No me viene nada

La idea era batir un récord Guiness y de paso formar a la gente. ¿En qué? En RCP. Bien claro lo dice el cartelito. ¿O no? Porque lo único que dice es que se trata de RCP, lo que está bien para quien sepa qué demonios es el dichoso RCP. ¿Ignorancia? No, lógica aplastante. Una de las máximas de escritura para periódicos dice claramente que cuando se citen unas siglas cuyo significado no sea conocido casi universalmente (no PSOE o PP, por ejemplo), debe explicarse primero el nombre completo, seguido por las siglas en paréntesis . En este caso: reanimación cardiopulmonar (RCP). A partir de ese momento, se pueden utilizar las siglas sin necesidad de volver a explicarlo.